— Ты, почему не дремлешь?
— Не спится.
— Спи. Она приедет днем.
— Волнуюсь.
— Почему?У нас же все готово...
— Знаю.
— Спи.
— Не могу...(ночной разговор)
Ждем мы. Ждет дом. Принарядился. Сверкают чистотой окна. Ветерок убаюкивает белые шторы. Блестят полы. Лунным блеском отсвечивают начищенные ложки и вилки. Мелодично звенит посуда в буфете. В хрустальной вуале — ее любимые цветочки. Розы.
Холодильник в столовой стоит главный. Упивается собственной значимостью. Ну и что, что она малюсенько ест. А всего обязано быть много... Готов ее любимый салат «Под шубой», налеплены и заморожены пельмени, голубцы. Она их любит. Кухня наполняется удивительными ароматами. Так благоухают свежеиспеченные пирожки и черемуховый тортик. Постепенно запах начинает странствовать по всем комнатам дома. В хрустальном графине семейная наливка. Нет, она не пьет вино. Совсем. Но за встречу... А вдруг?
Мимо пронесся кот. Что-то теснее стащил со стола. Ругать не буду. Он тоже ожидает и... волочит. А ежели ей что-то не понравится?Вздыхаю. И слышу ответный вздох. Это дом, он беспокоится совместно со мной. Она таковая современная. Любит миниатюризм. Ничего излишнего.
— Зачем вам настолько не мало рамок с фото?Ведь есть диски.
— Но ведь рамки на стене, и я всегда вижу вас. Вот ты малюсенькая, забавная таковая. Тебе один год, подстригли мы тебя, а фото не вышло. Переделали. И ты лысенькая в платочке. А на данной фото ты с семьей. Муж и два малыша. Как они схожи на тебя!Наш отпрыск, твой брат с супругой и детками. Старенькие бабушки. А тут мы все. Пусть на стенках, зато мы совместно.
— У вас настолько не мало сувениров. Статуэток различных. Зачем?Лишнее это.
— Так это память. Ведь это подарки. Вот хрустальный шар с золотым ангелом. Ты выслала его нам на Новый год. В посылке. И он великолепно дошел, не разбился. А путь-то длиннющий. Ты много странствуешь. И у нас сувениры из различных государств. Я любуюсь ними и... странствую с тобой. Пусть все стоит. А хрустальный шар заведу ключом, и ангел тогда играет на трубе. Это когда мне печально... Нет, излишнего ничего нет.
— А книжки?Они везде. Пыль от их лишь. Ведь вы их теснее все прочли...
— Они незапятнанные. Я протираю. Как без их. Это наша жизнь. Мы же с отцом их так любим. Читаем и перечитываем. И ты обожала читать. Зачитывалась.
— Я и на данный момент читаю. Только иные книжки. Так что давай...
— Пока живы, не трогайте. А там... Дело ваше.
Переживаю. Много годов назад она уехала обучаться в иную страну. Да и осталась там жить. Понравилось. Вышла замуж. Муж, детки. Душа моя безмятежна. Муж ее любит, попечительный. Дети — волшебство!Все превосходно. Но видимся изредка и беседуем через экран. И вот она приезжает. Одна. Ненадолго. Наша взрослая, разумная, благовидная дочь.
Я стала плохо дремать. Да и супруг нередко лежит с открытыми очами. Волнение. Куда без него. И он, наш дом... Он так желает ей приглянуться. Ведь она таковая категоричная. А он... Он, увы, теснее немолод. И немножко старомоден и даже слегка бесхитростен.
Боже!Как же мы любим ее, как мы ждем, как довольствуемся ее приезду!Плачем и длинно безмолвствуем в день отъезда. И дом тогда таковой неясный, насупленный. Старый дед, да и лишь.
— Ты заснула что ли?
— Наверно.
— Просыпайся. Слышишь, звонят в дверь.
— Да, слышу.
— Это, наверно, она.
— Да, я иду. Я открою дверь.
Она заходит. Наша любимая девченка. Поцелуи, объятья.
— А у вас ничего не поменялось.
— А мы?
— Ну, совершенно немножко.
— Все тебя ожидают. И даже игрушки довольствуются. А уж мы...
— Мамочка, я приехала!Как же превосходно у нас дома!